Nachtvisser

“In het water drijven donkere schaduwen. Met mijn knieën opgetrokken probeer ik zo stil mogelijk te zitten bij de rand van mijn boot. De dunne planken onder mijn voeten zijn de enige scheiding tussen mij en de zwarte diepte om mij heen. Uit het water klinkt een droevig maar o zo aanlokkelijk lied. “Nachtvisser, nachtvisser, hoor je mij niet?” Hoe ik…

De dronkaard.

Een goede drinker was hij niet. De ochtend bleek altijd verder weg dan de bodem in zijn glas. Avond aan avond het zelfde verhaal. Zijn eerste glas dronk hij om wakker te worden, het tweede maakte hem blij. Bij drie kwam de moed, voor even maar. Met elke slok werd hij meer en meer de vreemdeling die…

Tijdreizen

Ik ben een tijdreizigster, net als jij. Daar waar ik besta is het nu, mijn dromen zijn de reis en mijn verleden zijn de getekenden lijnen op de kaart. Soms dompel ik mij onder in wat vroeger was, nostalgie, walging, warmte en roest, het is er allemaal te vinden. Met een kopje thee in de…

Trilling (of een verhaal in 3 regels)

Vervuilde beenderige handen omklemmen de stok van onzichtbaar hout. Al uren turen haar ogen naar de horizon, elke schaduw wordt afgetast. De lichte, constante trilling van haar adem verraad haar zachte angst. Avond aan avond staat zij daar, in haar wachten transformeren de bomen van bruin, naar grijs naar groen. Waar zij op wacht is lang…

Straatmuzikant

Zijn handen zingen, zijn voeten dansen. De klanken van zijn viool dwarrelen door de straten van de stad. Met zijn ogen dicht swingt hij alle dagen, het hele jaar door. In zijn schoenen zitten gaten van het lopen. Hij is als een vogel, altijd op trek, altijd vol geluid. Als jochie van 14 zong hij…

Kyselka, een verhaal in wording.

“Alleen hier waar het was kan ik zijn, kan ik slapen, sterven zelfs misschien.” Ik ben oud, de tijd tikt ongenadig door, slokt alles op. Behalve dat. Dat zal er altijd zijn of ik nu wil of niet. Hier zit ik dan, 90 jaar, gerimpeld, lelijk, stinkend, half vergaan. Mocht ik mijn ogen maar sluiten,…

De Jas

Ik ben op zoek naar een verhaal, een verhaal dat zit als een oude jas. Vol gaten met hier en daar een lap. Een jas gedragen in het leven van een oude man. In elke zak verscholen kruimels, draadjes shag en verweerd papier. De stof vol geuren, ranzig, zoet en muf. Die jas, dat verhaal,…

Vogelman

Dat bosje daar, zie je dat? Daar tussen de takken lag ooit een hoopje veren, donzig, klein en net verlaten. Het werd gevonden door een jongeman, handen als kolenschoppen, ogen die altijd zoekend waren. De handen namen het beestje mee naar zijn stenen huis en brachten het beestje groot. De eerste kruimeltjes brood kauwde hij…